Sin remordimiento

Manuel Sarango

Todo está bien hasta que empieza a salir lentamente de aquella funesta fosa ese cajón blanco que desgraciadamente me es familiar. Es el cuerpo de Tamarita. Cómo estará a cincuenta días de haber sido salvajemente asesinada por esos desquiciados adolescentes que sólo querían dinero. Qué mierda está pasando con el mundo, me pregunto, mientras miro cómo los presentes se tapan las narices con lo que pueden, escupen en el pasto verde del camposanto como señal de pestilencia y hacen muecas de asco. Para qué chucha vinieron si van a poner esas caras, las que contrastan con el inconsolable llanto de la madre que está sentada sobre la tumba de otro finadito, y mira a su alrededor como buscando consuelo en esa mancha de carroñeros que se jactan de ser periodistas.

Te pasas de pendejo, Manuel; cómo es posible que presencies tanto dolor y te empeñes en seguir buscando sin remordimiento alguno la mejor ubicación para satisfacer tu sed, la curiosidad de ver qué encontrarán los médicos forenses cuando destapen el cajón. Y encima criticas a tus coleguitas; no me jodas, pues, Manuel. De repente suena mi celular con ese timbre reggaetonero y chuchumeco, miro nervioso a mis costados y me alejo cojeando. Es hora de mandar la información...